Статистика ВК сообщества "Школа славянской магии"

#Сказка_на_ночь#Бастилия
ты можешь быть любой:
красить волосы, материться,
не хотеть замуж и не уметь готовить борщи.
ты та, кто не ждёт принца или рыцаря,
ты та, которой нужен меч и щит.

сама себе защитник и дракон, сама себе принцесса,
ты умеешь уходить, ни слезинки не обронив,
лишь самый чуткий заметит твоё живое горящее сердце,
из-под стальной брони.

ты можешь быть робкой,
а можешь смелой и боевой,
скажешь однажды: «я буду счастлива» и голос не задрожит.
научись наконец жить в согласии с самой собой.
ты единственный человек,
с кем проведёшь всю жизнь.

ты можешь слушать классику или петь попсу в ванной,
чтобы делать что-то не нужно быть в этом лучшей.
и все равно появится тот,
кто полюбит твои странности,
кто будет рад твоим песням с утра из душа.

налей себе бокал и сделай так, чтоб мир запомнил твоё имя.
распусти волосы и надень с нахальным вырезом платье,
ты же знаешь, что делают со святыми?
их вешают на распятья.

главное будь собой - это такая роскошь,
иди не за мужчиной, а куда ведут самые смелые мечты.
никто не станет любить тебя за твою хорошесть,

но полюбит за то,
что ты - это ты.

(с) Аня Захарова

#Сказка_на_ночь#Бастилия

хороших мальчиков разбирают еще щенками
чтобы брать на ручки, приговаривая «вот так»
а мне не нужен щенок
мне нужен волк из породы оками
не знающий поводка

после долгих поисков я нашла тебя в зооцентре
облезлого, тощего — сразу видно, дурной помет
работница с каким-то странным акцентом
сказала: родился этот —
думали мертв

еще добавила – уже по-другому, как будто прима
холодно улыбаясь, что сразу понятно – в душе тоска:
но знайте, назад мы его не примем
и не пытайтесь
он всех достал

хороших мальчиков разбирают еще щенками
притаскивают их, пугливых, в коробке домой
но мне не нужен щенок
мне нужен ключ зажигания
от себя самой

нет, я подумала, парень, вряд ли мы разбежимся
уж больно глаза твои — янтарная падь —
не обещая сытой угрюмой жизни
что плоть с кости́ успели
меня сглодать

нас, красных шапочек, не учили хранить тайны
и — что важнее — обходить реликтовый лес
но в качестве метода воспитания
нас учили из пушки
пилить обрез

танцевать босиком по траве на воле
нас учили прабабки-цыганки и землю мять
наше тело — живое живое живое —
упрямо требует
мёд и яд
мёд и яд

так что я сказала: ну что, царь лесной, путь не ласков
но дом сторожить не пойдешь, хоть уволь
а пойдешь ко мне жить - не тужить
по заветам сказки?

и раздался в вольере почти человечий

вой

(с) мглистый заповедник

#Сказка_на_ночь#Бастилия

Начнётся жатва — дверь не открывай. Илья-пророк запруду остудил. На небе солнце — пышный каравай. В таверне с ведьмой пьет барон Самди. На Патриарших видели кота. И это подтвердит тебе любой. Но сколько на ромашке не гадай — опять же получается любовь. Любовь вокруг — снаружи и внутри. Где есть любовь — там исчезает страх. О ней в вечернем сквере фонари поют на вавилонских языках, что скоро грянет дождь. И будет снег. И снова май, надеждами увит.

Из транспорта выходит
человек, ничем не примечательный на вид. История, конечно, не нова. Желает рассказаться, и не зря. Мы все попали в эти жернова, живя от января до декабря. Настойчиво трет лампу Алладин, рисует Джек руническую вязь. И где б не появлялся господин, одно и тоже говорит, смеясь: копи не деньги — странности и сны, храни знакомства, встречи, города. Читай в кофейнях — проще ждать весны, когда ты не стоячая вода. Хотя давно не маленький, так что ж. Наверно, это временно. Пока. Железо рельсов сотрясает дрожь и в самолёты верят облака. Пусть в ванной у тебя плывет фрегат, пираты в трюме (у тебя — трюмо). Лови рассвет, закатывай закат с цветными этикетками домов.

Начнется жатва — комкай звук во рту, чтоб не обидеть близких невзначай. Чтоб свет, передавая красоту, вальсировал на лезвии меча, качаясь на луче, как пьяный бард, отстукивая ритм как метроном.
Вот человек заходит в модный бар, в музей, библиотеку, гастроном. Вещает не о карме и судьбе, с которой вряд ли многим повезло:
баюкай человечество в себе, храни его. Не нужно под стекло. Не нужно спорить, скалясь и рыча, в желании подставленной щеки. Мы по ошибке дёрнули рычаг, а там Гагарин, космос и щенки. И звездолет, крылатый как Пегас. Сплошной Ван Гог, изысканный Дали. Делись с фортуной сказками, чтоб вас никто не попытался разделить. Прими волшебный мир как антидот. Ему бывает крайне нелегко.

Начнётся жатва — человек уйдет в большое небо. Здесь недалеко. Обычный человек, а может, маг. На юг с гусями устремится Нильс. Вслед помаши. Когда придет зима — достань запас чудес. И улыбнись. Так проще жить — с улыбкой на лице. Так ночь течет из Млечного Ковша.
Все сказки попадают точно в цель. Все Карлсоны — строго к малышам.

#svirel_poetry

#Сказка_на_ночь#Бастилия
Я зажигаю свечу для тех, кто не может сам:
Для бесчисленных духов, танцующих по лесам,
для детей, для которых постель -
дрейфующий плот, и на том плоту
они движутся в темноте,
и слушают, слушают темноту.

Для русалок и для ундин, что живут на причале и у моста;
для старух, у которых в груди
что-то рвётся, и до выключателя не достать;
для того, кто бескрыл и слеп,
словно почва, но вспыхнул и полетел;
кто не выйдет к шоссе и ЛЭП,
потому, что метель, метель.
Для того, кого караулит смерть,
встала в горле, в висках стучит;

И для ночи - чтоб ей себя разглядеть,
в темноте себя различить.


© Copyright: Мария Фроловская, 2020

#Сказка_на_ночь#Бастилия

Лучшим щитом становится волчья шкура, если от памяти прячешься в темноте.

Боги молчали, только смотрели хмуро, как я меняю десятки и сотни тел: сильных, звериных, жилистых и поджарых - черная шерсть и черная сталь когтей. Где я прошел - не ведали сна пожары, стонала земля под грудой горящих тел. Ни чувства вины, ни страха, ни сожалений - только охоты вечное забытье. Тени за мной неслись - я бежал от тени, лишь бы не возвращалось ко мне - мое.

Но и богов утомляют дурные шутки, вот они наши переплели пути. Знаешь, царевна, что до сих пор мне жутко, что я и вовсе мог тебя не найти.

Просто позволь прижаться к твоим ладоням, оберегать крупицы дневного сна. Лишь бы не думать, не чувствовать и не помнить, как же давно шкура сделалась мне тесна.

Джезебел Морган

#Сказка_на_ночь#Бастилия

Не в Хэллоуин в прекрасной нашей Родине духи мертвых выходят из могил, а в Новый год.
Зла в них нет, но присутствует та зловещая иррациональность, которая вдруг бросает неглупую, очень занятую городскую женщину около сорока к плите вечером 30 декабря.
И пусть думает, глупышка, что в новогоднюю ночь с ней только муж и дети, и парочка близких друзей, но на самом деле в гостиной будет не протолкнуться.
Зачем ты, женщина, ставишь на плиту пятилитровую кастрюлю с картошкой на оливье? Кто сожрет столько оливье? Ты? Твой муж? Да вы не помните, когда последний раз чипсы ели, весь год на рисе и курятине, салатике из огурца и сельдерея! Какой оливье, опомнись!
Но это ведь мертвая прабабушка, Полина Дормидонтовна, стоит у тебя за плечом и шепчет: еще клади, милая, еще картошки, много картошки – хорошо, люблю картошечку!
Этот шепот вводит в транс, за ним – голод, мрак, война. Дай же прабабушке картошечки, не жалей ее, пятьдесят рублей килограмм стоит, не семнадцатый, чай, год.
А что ж, думает женщина, только оливье и селедка под шубой из азбуки вкуса?..
Качают мертвыми головами предки, озадаченные таким неласковым приемом.
И пробивается сквозь толпу, занявшую всю кухню, прабабушка с другой стороны, Цицилия Иосифовна, сгинувшая в лагере.
Может, курочки? – спрашивает тихо.
Да почему же и нет?! – бедная женщина бросается в инстаграм, прямо в омут видеоблогов кавказских жен, которые меньше, чем на тридцать человек, в принципе не готовят.
И пожалуйста вам, Цицилия Иосифовна!
Гуся не желаете, а?
Или утку в апельсиновой глазури с карамелизированным яблоком джанаголд в попке? После оливье-то как пойдет!
И картошечки к ней! – намекает осмелевшая уже Полина Дормидонтовна.
Коварен инстаграм, ведь сразу за уткой и джанаголдом от Мадины-нальчик следует полуметровой высоты наполеон, с любовью приготовленный мамой Этери: всех с наступающим, девочки, делайте, не пожалеете, а мне не забудьте подарить сердечко!
Ох, наполеончика бы… - вздыхает дедушкин братик, умерший в блокаду.
А как не накормить ребенка?! Как не броситься в круглосуточный магазин за килограммом масла, чтобы щедро приготовить, от души, чтобы в полтретьего ночи внести наполеончик в комнату к счастливцам, уже отведавшим оливье, селедку под шубой и утку от Мадины?
Ну, а дальше все – беспамятство, темная ночь, петушиные крики.
Тарталетки с муссом из красной рыбы и сливочного сыра!
Язык!
Хрен!
Икра, как можно было забыть!
И вот когда икра, расталкивает, наконец, всех этих обжорок прадедушка с Дона.
Рубанув рукой горячий от утки воздух, сообщает: водки!
Нету водки! – в ужасе понимает женщина.
Нету водки, последний раз водку-то в шестнадцать пила, в подъезде, с кокаколой.
Но старик крепок, он не пойдет на ламбруско и шардоне со льдом, это женщине совершенно понятно, и она хватает телефон, звонит мужу и говорит: знаешь, я тут подумала, надо все-таки водки купить.
А муж, что пробивается по пробкам из Ашана, и в машине у него расположились тетя из Элисты, дедушка-поляк и двоюродный дядя Рубен, добродушно ей говорит: а я купил, знаешь… вот как будто торкнуло что-то у витрины с водкой, две бутылки взял, всем хватит!

Автор Анна Козлова

#Сказка_на_ночь#Бастилия

Магия рядом: не в книгах забытых,
Даже не в фильмах, не в сказочных снах.
Магия — в шуме за дверью закрытой,
В солнечной силе, что дарит весна!
Чудо Жар-птицей твой дом согревает,
Моррой на озере дремлет во льдах,
Тенью дракона скользит за трамваем,
Рыжей сиреной поет в проводах.
Знаешь, планета полна иномирцев:
Духов, Вершителей, слепков, богов.
Чудо простое в их жизнях таится.
Ты их найдешь, если будешь готов:
Если научишься видеть чуть дальше
Здравого смысла и скучных людей.
Если немного отступишь от фальши
Милых Земле черно-белых идей.
Стоит поверить — и мир обернется!
Чудо разрушит реальности твердь!
Может, в тебе оно тоже проснется?
Магия рядом — ты только заметь!

#Наталья_Шишкина

Ритуал. Омовень с каркаде, на красоту и прилив сил

НОВИНКА на форуме! Автор ритуала - Птичка, практик Бастилии, одна из наставников Школы славянской магии.

#Сказка_на_ночь#Бастилия

она носила безумные шляпы (возможно, собственного производства)
любила кофе, полыни запах. Не ощущала своё сиротство.
бездомных кошек кормила булочкой, жила тихонечко, вполнакала.
была конечно же местной дурочкой. порой стихи воробьям читала.

да к ней привыкли - живи, убогая, корми собачек, мечтай о крыльях.
Не обижали, почти не трогали. И только дети её дразнили.
Она любила весь мир и каждого. Был каждый день ей - не понедельник.
А на дразнилки не обижалась... Не нажила ни друзей, ни денег.

И умерла на дорожке пыльной. Случайно, в общем, и обнаружили.
за счёт казённый похоронили такую вот, никому не нужную.
Всё, что осталось - тетрадка серая, а в ней стихи этой дуры брошенной.
они людей заставляли верить в давно забытое и хорошее.

нашлись издатели и наследники. тетрадка стала кусочком лакомым...
А на могиле взошли бессмертники
и долго кошки на крышах плакали.

(Елена Маркелова)

#Сказка_на_ночь#Бастилия

Ну здравствуй, дорогая Персефона. Пишу тебе, конечно, на бегу. Уехала опять без телефона. Я даже дозвониться не могу. К чему скрывать и что это изменит — скучаю, загрустил, гоню волну. Спасибо, что оставила пельмени. Надеюсь, пару суток протяну. Я обещал подстричься — и подстригся. У нимфы гидру обыграл в лото. По вечерам хожу на берег Стикса. Почти запачкал белое пальто.

Я бесполезен. Чувствую, родная. Пожалуйста, не слушай всех подряд. Подруги говорили — я же знаю — у Персефоны дома сущий ад. А мы его придумывали сами, обои выбирали, гардероб. Возьми меня, хоть на недельку, к маме, заваривать ромашку от хвороб, скучать, плести браслеты в стиле "бохо", сидеть с тобой, обнявшись, у огня.
Жена, пойми, мне очень-очень плохо. Полгода — слишком долго для меня. Чем дальше в лес — тем в теле меньше веса.
Я слышал, что снаружи, на земле, у них опять бои во славу Зевса, им надо превозмочь и одолеть. За спинами несут века кочевья. Эпохи на параграфы дробят.
Ты — про весну, про солнце, про деревья. Теперь одна надежда на тебя — без нации, религии и расы.
Дай жаждущим весны без всяких "но".
Ты только, Персефона, постарайся. Харон, бедняга, пашет день и ночь. Придумал от фанатов обереги. Стал нервным, больше не читает книг.
Прикинь, жена, вот раньше были греки. Платон, мы облажались, извини. Когда душа совсем меня покинет, я сообщу. Вода кипит. Пойду.

Листает ленту юная богиня и думает: как здорово в аду, как тихо, восхитительно и здраво. Супруг, конечно, бледненький, но свой.
Встаёт на землю и ложится в травы, чтоб ни один живой не стал травой.

#svirel_poetry