Статистика ВК сообщества "ШЕРШАВЫЕ ЯЗЫКИ ∴ ПОЭЗИЯ. МУЗЫКА. ИЗО."

автор: [club199898101|ветрено]

Гул ночного города. Сырой воздух. Стою на балконе от бессонницы.
Масло, холст 40х50.

Цифровой сборник стихов современных поэтов объединённый одной темой. Какой темой? Каких поэтов?
Ответы на эти вопросы ищи внутри.

[club51122422|ник овлет]

треснул надвое ржавый колокол,
раскудрявилось пряжей облако.
ты мой мир осветила сполохом –
ледяной растопила в горле ком.

ворот в катышках горло суживал;
город вывернут улиц кружевом.
только ты придаешь мне мужество
быть в наружности, где не нужен я.

боже, кто же ты? разум куксится.
может в блюде французском устрица?
вся вселенная – писк, конвульсия...
ты не дашь мне пропасть в иллюзиях!

все реально: цунами, курица, –
в глазе шторма проклюнет фуксия.
как улитка, ползу на фудзи я:
ты не дашь мне в пути сконфузиться!

все, что чувственно – в вену впрыснуто.
письма скомканы, мысль обрывиста.
как сократ, я судился в диспутах:
ты не дашь мне цикуты выхлестать!

нас связало одним решением:
раз, избавиться от ошейников,
два, друг друга спасать мишенями,
три, быть стрелами, но волшебными.

треснул надвое ржавый колокол,
две стрелы приземлились около:
заблестело на солнце золото,
и срослось, что было расколото.

автор: [club146351964|Андрей Андреев]

"Позирование на фоне храма"
40 х 50 см. Холст, масло.

"ГРАФФИТИ"
Режиссёр: Игорь Апасян
Год: 2005

Для ленивых:

Если устали от типовых панелек под саундтрек molchat doma, но метафизические бездны родной России познавать, всё же, хочется. Про творческий кризис, глубинку, про простоту душевную и физическую, про любовь к ближнему своему.

От автора:

Незаслуженно непопуляризированная картина, которая на мой взгляд является эталоном отечественного кинематографа середины 10-х или даже манифестом русской идеи. Однозначная рекомендация к просмотру. А ещё там Гузеева молодая-обворожительная

Для тебя:

Отдашь сердце искусству — побьют, выгонят, не поймут. Спасёшь душу живую — голову проломят, не постесняются. А коль полюбишь сильно — выволокут на обочину дороги, да там и оставят помирать. Неймется всё русскому мужику, ой неймется. И самое забавное, что во всём этом, главную роль взял на себя Игорь Апасян, грузинский режиссёр из Тбилиси. Но сказано это не из каких-то националистических побуждений, а с акцентом на то, что и в России-то, со всеми этими Промежуточными рождаться не нужно, дабы понять простор и смыслы.

И постановщик смыслы эти улавливает чётко. Да, некоторая сказочность действующих персонажей присутствует, но и вызвано это плотной концентрацией образов далеко не фантасмагоричных: философствующий забулдыга, сумасшедшая баба, бандит со своей колоритной свитой и потерянный ребёнок войны, о чём нам под финал рассказывает 5’NIZZA. И ведь за формулировками в дальние миры отправляться не нужно — 100 километров от Москвы (знаете такой город?) и вуаля, тут вам и Клизи и Паханы и Митяи свои. С разницей лишь в том, что там они все совершенно реальные.

И Апасяну, во всей этой лиховерти, где как в жизни боль перемешивается с истерическими смехом, удалось приблизиться к оригиналу бытия на столько, на сколько это возможно. Даже рано ушедший Андрюша Новиков, как сказала героиня Гузеевой «не доживший до Христа возраста», сыгравший лучшую роль в своей жизни, становится неким символистический знаком. Но это так, совпадение, наверное.

Основная ценность «Граффити» ныне в том, что эта картина стала той самой «золотой серединой» отечественного кинематографа. Не агонической болью Балабанова, не наивной шуткой Гайдая (при всём уважении к перечисленным), а монументом культуры. Жаль, что такие «выстрелы» случаются раз в десятилетия и уходят такие актёры «старой школы», как Виктор Перевалов.

В остальном же, грамотный саундтрек и пейзажи русской «мухосрани» сами делают своё дело. Это проникновенно и даже не сказать почему, но чертовски проникновенно.

[club155153510|Резная Свирель]

Мне приснилась вода цвета медного купороса. Одуваны какой-то немыслимой желтизны.
В марте в город приходят весёлые не-Морозы, добираются с юга пешком, на перекладных.
По ручьям долгожданной регатой смешных фрегатов из бумаги, из щепок, из пёрышковой тафты.
В облегчённых одеждах, не больно-то бородаты,
и в руках у них всенепременно всегда цветы.
О хандре и соплях они знают не понаслышке.
Они — чей-то коллега, приятель, знакомый, муж.
И хрустальные пальцы роняют на землю крыши, обретая проталины ртов и глазища луж.
Это знаете, сударь, у зимних дедов — олени, у весенних – коты.
И коты. Целый мир котов.
У дедов очень быстро меняется настроение.
Каждый столб говорящ, каждый голубь надут, почтов.
Не-Морозы идут и везде оставляют метки:
вот толкнул тебя гопник и сразу сказал: "Пардон".
Вот тебе улыбнулась (с чего вдруг?) твоя соседка, а вчера угрожала, кричала, чтоб ты подох.
Вот блины на чугунной бабулиной сковородке.
Вот проснувшийся жук прилетел в тебя, как снежок.
Не ужасные новости в ленте, а птичьи сводки. И надежда на то, что всё кончится хорошо.
Не-Морозы плюсуют погоду, идут, балдеют.
Они — стайки подростков, что приступом взяли двор.
Полузимние, полувесенние чародеи, потому и кукуха немного у них того.
Но настолько милы, что простится им эта странность.
И весенние дети, чья логика так проста,
вновь рисуют огромные синие океаны,
И планета, как мячик, соскальзывает с кита.
Залезают дошкольники в ржавый скелет ракеты, пока мамы взахлёб обсуждают длину тесьмы.
Уплывают киты и придумывают планеты, на которых всегда выходной.
И конец зимы.

[club160546275|filirenko | doyouwantmehere]

«Всё будет непременно хорошо, –
Твердил мой друг, по-детски улыбаясь, –
Проклятый враг в Прибалтику вошёл,
А значит нам пора идти, родная.

Он, попрощавшись, зашагал ко мне,
Прижав к груди бумаги белой свёрток.

Сгорел июнь в безжалостном огне,
В июле мы оплакивали мёртвых.

Под Псковом, к камню битому прильнув,
Сидели мы. Бумаги пожелтевшей
Края разгладив, он сказал мне: «Вдруг
Я зря ей пóдал мнимые надежды?»

Что чувствовал я? Немощность, вину,
Когда он пал от вражеской гранаты?
Когда он мне бумажку протянул,
В последний раз края её разгладив.

Взгляни: портрет возлюбленной его…
Вот Псков и Вильнюс… Скаудвиле, Каунас.
Вот Арташес, вот Магомед... Егор, –
Всё это память, что от них осталась» –

Стихи, звезда, изодранный конверт,
С десяток старых, мятых фотографий...

Живой и звонкий воинский «Привет» –
Его солдат возлюбленной оставил.

Но вряд ли он кого-нибудь утешит.
/
Коробочка да Библия с Кораном –
Коллекция немеркнущих надежд
Людских стоит

на полке
ветерана.

[club201666414|Королева]

Когда ты узнала, что в теле солдата,
Стрелявшего на поражение,
Ребёнок с душою мечтателя спрятан,
Ребёнок счастливого времени,
Который боится бенгальских огней,
Который лежит, оглушённый салютом,
Вжимаясь в подушку сильней и сильней,
Но верит всерьёз в новогоднее чудо?!
Он слышал, как скрипнула старая дверь,
И утром он свой обнаружит подарок,
Он будет в восторге, но только теперь...
Скажи мне, когда ты об этом узнала?
Когда, о когда ты об этом узнала?

Знакомый звонок не пропел на рассвете,
И ты продолжаешь лежать без движения
На койке в стерильно-пустом лазарете,
Ребёнок военного времени...
За тонкими стенами брошенной базы
Гремит канонада, строчат пулемёты,
Там падают люди, там смерть, там опасность.
Но только когда, но когда вы очнётесь,
Внезапно прозрев и увидев тот страшный,
Тот страшный, военный, неправильный мир,
То станет далёким, чужим и неважным
То время, в котором вы были детьми.

И ты продолжаешь разматывать память,
Как плёнку, сшивая экзоны обид,
И солнца, сгорая, летят мотыльками —
Обрывки, на кафель расколотых плит.
И всё, что осталось, сжать зубы и выжечь,
Забыв всё, что было, ребёнка внутри.
Час смерти всё ближе, и если не выжить,
Ты хочешь хотя бы дожить до зари.

Но в норме, опять показатели в норме,
Теряя надежду, ты снова в строю,
И красная линия тает под формой,
И ты отрицаешь усталость свою.
Лицо словно маска, и руки — перчатки,
Ты в детстве играла с друзьями в войну,
Теперь ты играешь с безумием в прятки,
Бумажный кораблик сквозь тьмы пелену...
Летишь в тёмных брызгах, теряешься в шторме;
Когда мир, как завязь, разверзнется вверх,
Ребёнок сегодня твой мертворождённый,
Он будет светлее, чем завтрашний свет!

Когда ты узнала, что в теле солдата,
Стрелявшего на поражение,
Ребёнок с душою мечтателя спрятан,
Ребёнок военного времени!?
Когда ты узнала, что острый осколок,
Прошедший насквозь, разорвал и его?
Мелькают страницы зарницами тола,
И пишется книга бессмысленных войн.
И окон осколки растут как кристаллы
Из тёмной земли развороченных троп.
Когда, о когда ты об этом узнала?
Когда был разбит... твой мирок?

[club167316932|оксигеназка]

добрый вечер! (пишу из комнаты
в снежном городе под Москвой).

я не знаю, откуда родом ты
и не знаю характер твой,

только, думается, похожи мы,
и, наверно, я знаю, чем:
темнотой под холодной кожей и
восприятием мелочей.

мы похожи, возможно, чувствами
и историями (слегка),
болью, радостью, перегрузками
и отличием от лекал.

ты боролась (порой, отчаянно),
выживала (порой, во тьме),
исцелялась (теплом и чаем) и
доползала до перемен,

ты старалась (причём действительно),
продолжала идти (вперёд),
чтоб не поняли, не увидели
боль и хаос твоих миров.

пусть разбитое собирается -
по осколочкам,
по кускам.
если сразу не видно разницы,
нужно время твоим росткам.

из крупиц соберётся островом
что-то светлое (целый мир),
и укроет тебя спокойствием
ночь без снов
и без вязкой тьмы.

я закрою окно в инферно и
прогоню все фантомы прочь;
заменю всё тревожно-нервное
на спокойную эту ночь.

спи спокойно, моя хорошая,
спи спокойно - хотя бы здесь;
без теней из тумана прошлого,
в самом радостном из чудес.

[club90601232|Pas a Pas]

По коридору мальчик в пледе мчится,
Он верит, лишь подует тёплый ветер,
Достанет свои старенькие кеды
И уберёт с оленем рукавицы..

Январский вечер в зеркалах, смущаясь,
Клонился плавно, медленно к закату,
На кухне пахнет сладостями, мятой,
И домовой заваривает чаю.

Звонок уют и тишину нарушил,
Сегодня старший получил повестку,
В ладонь вонзилась ледяная метка
От министерства по морозной службе.

Покрепче приобняв родного брата,
Оставил акварель ему и кисти:
"Я мигом, ты рисуй и меньше кисни", —
И убежал взволнованный куда-то.

Дни пролетают и меняют числа,
Ребёнок с домовым играет в карты,
С пургой воюет сам Февраль на нартах,
А младший Март разглядывает письма.

"Пишу тебе, жду встречи в белом замке,
Погода вновь становится хорошей", —
Слегка ответ подтаял на окошке
От пальчика, испачканного в краске...