Статистика ВК сообщества "Кошмары старой шмары"

Храни всех тех, кто хотел в Европу. Храни всех тех, кто сидит в окопах. Храни всех тех, кто в уютном кресле. И тех, чьё завтра со словом "если". Тех, кто сегодня в метро ночует, тех, кто улегся на стол к врачу, и тех, кто пишет, как все не правы, и тех, кто вне всех моральных правил, и тех, что верят, что всё, как надо, и тех, в которых летят снаряды, и всех стыдящихся и воспрявших, всех проклинаемых и проклявших, храни детей, стариков и женщин, мужчин всех тоже храни не меньше, храни на всех языках и мовах (сначала было всего лишь слово), храни всех тихо, храни всех громко, храни всех тех, кто стоит в сторонке, и тех, кто рвётся, не глядя, в пекло, храним будь воин, храним будь пекарь, храним будь друг и кто сеет ругань

Храни нас, Господи, друг от друга

#мальвинаматрасова

Мальчишке восемь лет. Он ждёт звонка. В субботу, где-то около полудня, ему звонит отец. Не знаю, как он ради тех звонков идёт сквозь будни, но твёрдо верит - папа позвонит. А мама каждый раз зачем-то плачет.
Отец пять лет, как холмик и гранит. Врачи сказали, что утрату мальчик еще не в полной мере осознал. Пусть говорит с гудками, раз так легче, от этого ему не будет зла. Не сможет это длиться бесконечно.
Ему двенадцать, во дворе - футбол. Суббота, полдень, он у телефона. И с улицы мальчишки крикнут: "гооол!", но трубка дрогнет догожданным звоном, и он захлопнет форточку, с отцом болтая про прошедшую неделю. У матери нахмурится лицо, давно пора бы что-то с этим делать. Врачи пропишут капли и покой, он убедит, что их рецепт сработал. Теперь в кладовке будет он тайком сидеть с гудками в трубке по субботам.
Мальчишке двадцать два. Его жена и мать решили разменять квартиру. Теперь ему придётся выживать без папиных звонков. Гудят пунктиром короткие бездушные гудки. Последняя суббота дома, полдень. Коробки, чемоданы и тюки, присядем на дорожку, ну и, вроде, похоже, всё. Но вот звонит звонок. И он в последний раз хватает трубку, и слышит там знакомое "сынок!", и хочет плакать, от того, как хрупко всё то, что невозможно разлюбить. Как слово "навсегда" невыносимо.
Его затянет ежедневный быт, а в будни по субботам - игры с сыном. Сын вырастет, умчит от них вперёд, найдёт жену, квартиру и работу. А постаревший мальчик наберет зачем-то детский номер свой в субботу.
А там ответит детский голосок:" я знал, ты позвонишь! Я ждал, я верил!" И сам себе ответит он: "сынок...", и там, в квартире, стоя возле двери заплачет тихо молодая мать. Подумает: пора бы что-то делать.
Теперь он начинает понимать, с кем говорил он каждую неделю.

#мальвинаматрасова

"Никогда мы не будем братьями"? Что ж, пожалуйста. Не вопрос.
Как здоровьечко Тёти-Катино? Как Захарка, небось подрос? Помнишь, как он за нами хвостиком: и на речку, и в лес, и в клуб.
Как там, кстати, дела у Костика? А на месте наш старый дуб, где имён наших буквы первые, как наколку, хранит кора?
Представляешь, а тут напели мне, ты считаешь, что я - корабль. Ну смешно же, скажи?
"Небратья мы", в синем море два корабля.
Ты швыряешь в меня проклятьями. Я желаю тебе добра. Ты желаешь мне смерти искренне, я бажаю тобі життя.
Ты кидаешь угли, и искрами, всё сжигая, они летят...
И чего я хочу? Обнять тебя, чтоб прикрыть от того костра.
Никогда мы не будем братьями, моя маленькая сестра.

#мальвинаматрасова

Родина-мать стала бабушкой с красным знаменем. Форма на детях всё менее карнавальная. С неба, которое мирным годами звали мы, облаком красным рожа глядит нахальная.
С кем старики наши вместе топтали свастику носят её на груди вместо ленты с орденом. Древко в руке пальцы держат железной спастикой некогда общей и сильной старушки-родины.
Я не возьмусь рассуждать за любовь и ненависть. За восемь лет или против бомбежек Харькова.
Я ужаснусь: посмотрите, что с нами сделалось. С теми, чьё детство, прошедшее одинаково, дедушки-бабушки наши победоносные нежно хранили в руках, испещренных шрамами. Мы и тогда были, прямо сказать, несносными. И вот внучата, ставшие папа-мамами, смотрят в глаза тем, которые как-то дожили, чтобы увидеть, как грядки засеют минами.
Нам всё понятно. А им объяснить не сможем мы, как небеса не смогли сохранить мы мирными.

#мальвинаматрасова

Ей бабушка нагладила косынку, а дед тайком ей выстругал рогатку. Она несёт ежа домой в корзинке, чтоб лопать с ним клубнику прямо с грядки. Потом она пойдёт стрелять по шишкам, испытывая дедушкин подарок. За ней опять увяжется мальчишка на старой "каме" с настоящей фарой, и даже даст разочек прокатиться. А к озеру помчит её на раме.
С календаря осыпятся страницы, и к осени за ней приедет мама.
Вокзал оставит бабушку и деда стоять на опустевшей враз платформе. На туфельки она заменит кеды, а сарафанчик новой школьной формой. В портфеле будут книжки и тетрадки и пахнущий опилками пенальчик. Не будут сниться шишки, еж и грядки, но пару раз приснится ей тот мальчик на старой "каме" с настоящей фарой и озеро за строем тонких сосен.
Уроки поменяются на пары, когда придёт очередная осень, в шкафу повиснет выпускное платье, на стенках фото бабушки и деда. Мальчишка пригласит её на свадьбу, она решит, не нужно, не поеду.
На полку ляжет стопка аттестатов, будильник в семь разбудит на работу. В вк под фото философский статус, а в тиндере стоят такие фото, что дедушка ремень достал бы тут же. Но он уже сто лет, как канул в лету.
Она два года, как ушла от мужа, а тот никак не платит алименты, а у неё кредит и ипотека, и целый год до очереди в садик, плейлист на два часа из грустных треков, края бокала от вина в помаде, три слоя краски на оконной раме, а за окном поток из фар несётся. И кажется, что это едет "кама", чтоб к шишкам увезти, к ежам и солнцу.
Но "Кама", как всегда, не приезжает. Вся комната измерена шагами, а мозг кипит клубникой и ежами, звенит звонком все той же старой "камы",
вот стол, вот стул, а вот пиджак на спинке, вот шкаф открыт, а в нем лежат скелеты, один из них - в наглаженной косынке, которая всё так же пахнет летом.

#мальвинаматрасова

Мне дозволено ругать своих детей. Иногда и нехорошими словами.
Что касается любых других людей, могут сразу же прощаться с головами, если вздумают их как-то оскорблять. Если шикнут злобно или глянут косо.

Я убью за них любого. Я их мать. Тут не может быть сомнений и вопросов.

Я с друзьями тоже ссорюсь иногда. Мы, бывает, не общаемся годами. Но когда их бьют, я так за них раздам, что, возможно, станет завидно Ван Даму. А своё потом мы как-нибудь решим. Это только между нами. Наше дело.

Но для них всегда я буду верный щит. Тут вообще не обсуждаемая тема.

И с роднёй по крови тоже не всегда получается всё правильно и гладко. Тараканов у людей в башках стада, и какой из них вдруг выступит - догадки. Но когда их нужно в чем-то поддержать, я всё брошу и примчу на крыльях ночи.

Даже если щит побит, а меч мой ржав, буду с ними до конца, и это точно.

У меня не идеальная страна. И её я, как и всё, не выбирала. Но сегодня, понимаете, война. И совсем не важно, кто там у штурвала, да и с кем моя страна ведёт войну. И за что, и почему ей надо биться.

Я не вздумаю бросать её одну. Тут никак не может быть иных позиций.

#мальвинаматрасова

Можно носить старомодное платье, или ходить, как Лебовски, в халате, можно жить с мамой, когда тебе тридцать, можно быть злым, если хочется злиться, можно ходить на работу к обеду, можно пить матчу и чтить аюрведу, тебе ничего за всё это не будет,

но что подумают люди?

Нельзя в мини-юбке, а то виноватят. Нельзя перед сном есть печенье в кровати. Нельзя кока-колу, картошку на сале, нельзя босиком приходить на вокзалы, нельзя прыгать в лифте и в дикси без маски, нельзя одним цветом раскрасить раскраску, тебе ничего за всё это не будет,

но люди осудят.

Нужно родиться, учиться, жениться, нужно стремиться к квартире под Ниццей, нужно терпеть, если грустно и больно, нужно жить так, чтобы мама довольна, нужно уметь крепче стискивать зубы, нужно подсчитывать прибыль и убыль, страху в глаза улыбаться отважно,

а людям не важно.

А если хочется - прыгай по лифтам, и удивляй всех на велике дрифтом. Шорты напяль в идиотский горошек, и ненавидь, если хочется, кошек, можешь любить пауков или мышек, можешь не брить месяцами подмышек, если ты счастлив не тем, чем другие, вспомни Горация и сarpe diem, смело носи самосвязанный свитер,

И думайте все, что хотите.

#мальвинаматрасова

в "сегодняшнем дне" мне читается "дно".
Мне проще сказать всем, что мне всё равно.
Меня не простят или те, или те. И нет никаких обсуждаемых тем, помимо той темы, что притчей в устах. Рождающей панику, ужас и страх. Той темы, где каждый и сразу неправ. Где ненависть правило, суть и устав. Где что б ты ни думал и что б ты ни делал, не мыслят градаций: есть чёрный и белый.
Ты враг или друг. Ты не должен молчать. Иначе покинь наш уютненький чат, подъезд, коллектив, всё на свете покинь. Ни буквы не смей написать, ни строки о чем-то другом, ты нерукопожатный, когда отрекаешь кровавую жатву, но сам изнутри остаёшься внутри, стараясь делить на себя и на три поток новостей, чтоб понять, где не врут, где Каин, где Авель, где Цезарь, где Брут,
хочу рассказать, как вернулись цвета. Как синее небо вернулось, и там плывут облака, мыльнопенно-пушисты. И воздух вокруг по-весеннему чистый.
Но я не могу. Меня тут же осудят. Как можно пронебо? Ведь надо пролюди.
А людям не хочется тоже про небо? Про запах дурманящий свежего хлеба, про рыжую кошку и первый подснежник?
Не хочется, разве, читать про надежду?
Подвинулись стрелки на судных часах, и тут же отняли у нас голоса.

#мальвинаматрасова

Когда дотлеет джаз и угольки, остынет чай и станет чёрствой булка, мы не найдём про нас ни полстроки. Покинем чат, и где-то в переулках найдём тот двор, в котором был тот дуб. Он стал повыше, чем мы можем вспомнить. И этот вкус слегка коснётся губ: жвачка турбо, булка с маком, полдник.

Когда умолкнет рок, мы станем жить, мы заведем аккаунты в тик-токе. Мы выберем повыше этажи, где будет видно в панорамных стёклах тот самый дуб, под ним - как будто нас, такое может только показаться, давным давно нам отзвучал наш джаз, и точно так же нам давно не двадцать.

Когда споткнется рэп о быстрый бит, мы будем ехать за город по пробкам. На опостылет суетливый быт в бетонных обезличенных коробках. Мы соберём десяток желудей, лежащих под тем самым, нашим, дубом. Мы соберём вокруг себя людей, которых без причин на это любим, и высадим те желуди в саду, и станем поливать из жёлтой лейки, чтоб снова был у нас тот самый дуб, для времени, для нас, монтажной склейкой.

Когда заткнётся поп, мы поворчим, достанем из ушей своих беруши. Запрём на все замки и все ключи наш дом и выйдем голос ветра слушать, а листья дуба будут шелестеть, и времени, и ветру подпевая. И будет жизнь в любом его листе. А значит, ты живой, и я живая.

Когда замолкем мы, и тишина поселится в дубовой нашей роще, мы будем петь листвой. И лишена та песня будет слов, но тем и проще её понять любому, кто мотив её поймал. Кто нас с тобой услышал. Но с ними будет нам не по пути: мы станем, как тот дуб, немного выше.

Когда умолкнет всё и все вокруг, обзаведутся желуди стволами. Кора оковы снимет с веток-рук, займутся руки важными делами, из жёлтой лейки тонкая струя, уютный домик за дубовым лесом,

Ты выглянешь в окно. Там буду я. И мы с тобой споём другие песни.

#мальвинаматрасова

Наташка-повариха видит сон: она мчит по шоссе в кабриолете. Она поёт и давит на клаксон. Она в очках и в бархатном берете, за эстакадой синий горизонт - не знает, моря или океана. Сейчас, похоже, бархатный сезон, цветочным ароматом воздух пьяный, совсем не жарко. Очень хорошо. Настолько, что никак не представляла. Наташка очень хочет спать ещё, будильник не даёт своим сигналом.
Лаура видит сон: ей восемь лет. Вот арочные окна их квартиры. Её за руку крепко держит дед. Они идут за сливочным пломбиром. Парит асфальт, вечерний Каркассон устав от зноя выдыхает лето.
Лаура понимает: это сон, когда гудит клаксон кабриолета.
Софи сегодня снится диснейленд. Вот вырастет, и будет там работать. Сегодня не разбудит в школу дед, и можно спать, сегодня же суббота. Какой чудесный и красивый сон: она в костюме Эльзы, рядом Олаф. А утром снова будет Каркассон. Как хорошо, что хоть не надо в школу.
Алёна видит сон: она в Твери. Подходит к ресторану "у Карена". Она опять одна из поварих, сегодня у неё дневная смена, Наташка снова сплетен принесёт, домой натырить можно чебуреков. А этот диснейленд - побрал бы черт её за даже мысль сюда уехать! Капризные детишки, балаган, нет ни друзей, ни даже так, знакомых. Алёна видит сон, и в нем смогла хоть на денечек оказаться дома.
Мы видим сны про детские мечты. Про взрослые желания и цели.
Ты просто знай: кому-то снишься ты.
И все мы стали теми, кем хотели - нас просто кто-то всех перемешал, колода карт в руках судьбы-шутницы.
В счастливых снах живёт сама душа. И пусть нам это всё хотя бы снится.

#мальвинаматрасова