Статистика ВК сообщества "и.врублевский | стихи"

ты однажды сказала, что чувства тебе незнакомы,
что любовь – это слабость, и ты не коснёшься её.
и я принял твой выбор, но здесь в одиночестве комнат
беспокойное сердце моё от разлуки гниёт.

ты звонишь очень редко, а я не хочу быть обузой.
мы друг друга не знаем и вряд ли познаем теперь.
я тебя за глаза окрестил новоявленной музой,
подарившей мне больше, чем цикл стихов о тебе.

я тебя обниму и скажу, что не надо бояться,
что любая обида проходит, а с ней и печаль.
я не ведал тюрьмы, но разлука с тобой – это карцер,
это пытка – поддаться тебе, чтобы днями молчать.

я хочу просто знать, что тебе я действительно нужен,
даже если придётся поставить удачу на кон.
я готов утешать себя сутками чёртовой дружбой,
лишь бы ты не искала спасения в ком-то другом.

ты однажды сказала мне, что не готова быть ближе,
что любовь – это мука, и ты не доверишься ей.
и я принял твой выбор, а всё, что осталось мне, – выжить.
но пока что я только влюбляюсь в тебя всё сильней.

8 февраля 2020
— и.врублевский

я уже не боюсь.
не боюсь, что никто не заметит.
не боюсь выходить на мороз без пальто или шапки.
не боюсь умирать, потому что доверился смерти,
а она мне клялась, что мой путь не окажется шатким.

я уже не боюсь, ведь по горло я сыт этим миром.
ведь меня так и тянет однажды сорваться с балкона.
не боюсь быть никем: ни тихоней, ни дебоширом,
ни смотрящим с иконы, ни тем, кто глядит на икону.

я уже не боюсь горевать без малейшей причины.
не боюсь набиваться туда, где ни разу не нужен.
не боюсь скоротечности времени или рутины.
не боюсь и того, что не стану ни зятем, ни мужем.

я уже не боюсь ни насмешек, ни пристальных взглядов -
люди будут судить, потому что не могут иначе.

лишь одно меня гложет, что если останешься рядом,
мои чувства к тебе перестанут хоть что-нибудь значить...

21 ноября 2017
— и.врублевский

и живёт же с разбитым сердцем, с дырой в груди,
передвигает конечностями, хохочет,
чтобы никто не видел, как умирает он каждой ночью,
а на утро снова и целый, и невредим.

чтобы никто не видел, сколько было излито слёз,
исписано дневников неопрятным почерком.
сколько из того, что было задумано, не сбылось.
сколько лет его дома встречает лишь одиночество.

и живёт же, работает в офисе, ест в МакДаке,
слушает в плеере Амбассадоров и Cigarettes After Sex,
чтобы никто не видел, как болезненно на бумаге
из трещин в душе зарождается новый текст,

который ты прочитаешь, едва ли глядя,
судорожно листая ленту ВК.
есть ли дело тебе, сколько слов он приговорил к распятью?
сколько умерло строк в лабиринтах черновика?

сколько было постыдных встреч, безуспешных свиданий?
сколько было несчастных любовей и громких споров,
прежде чем слова, поменявшись друг с другом местами,
в конечном итоге обрели независимость и опору?

и живёт же с разбитым сердцем, с растраченным чувством гордости,
запрятав живые эмоции в тёмный чулан.

и думает:
«если моим словам получилось хотя б одного спасти,
значит не зря я всё это начинал!»

17 августа 2020
— и.врублевский

знаешь, а мы ведь и правда могли быть вместе.
грезить о счастье под звуки любимых песен,
нежно касаться друг друга, целуясь страстно,
и говорить по ночам об одном и разном.
знаешь, а мы ведь и правда могли быть рядом
без фанатизма к любви, оробелых взглядов,
без монотонных «люблю», без пустых «я тоже».
просто быть частью любого из тысяч множеств.

в турке железной заваривать утром кофе.
не сомневаться друг в друге, нахмурив брови,
а наслаждаться моментом, одной минутой.
мы ведь могли и счастливыми быть как будто,
если бы были собой, не играя роли.
если бы думали прежде, чем делать больно.
знаешь, а мы ведь и правда могли бы вместе,
если бы враз не столкнулись с десятком «если б».

это влюблённость.
не более.
всё проходит.

строили планы, сверяя все за и против.
были наивны, ведь думали: счастье – вечно.
[видя друг друга сейчас, сторонимся встречи.]
стёрли нажатием клавиши все диалоги.
сделали это из чувств, но без всяких логик.
знаешь, а мы ведь и правда могли быть целым,
если бы знали, что счастье имеет цену.

здесь не о грусти.
об опыте.

сделав вывод,
я подытожу: я счастлив, что это было.
больше не ставить любовь во главе всех целей,
ведь без неё можно быть и живым, и цельным.
да, «мы» останется в прошлом, уйдёт под воду.
жизнь обретёт и мелодию, и аккорды.

да, всё случится.
мы будем ещё любимы.
только когда-нибудь,
где-нибудь
и с другими…

20 июня 2020
— и.врублевский

если быть честным, я не вывезу ещё один такой август.
это не чувства, если один – ведущий, а второй – ведомый.
у меня ничего практически не осталось,
кроме разве что нервного тика да в горле кома.

не ищи меня, если я пропаду с радаров;
если вдруг я исчезну из всех социальных сетей.
почему те, кого мы любим и с кем строим планы,
по итогу оставляют без помощи в темноте?

почему так редко встречаются те, с кем уютно и весело?
чтоб кому-то сказать:

«я очень устал от всего.
взял билеты на завтра.
встречай»

почему мы влюбляемся в тех,
после которых желание застрелиться или повеситься
уже не кажется чем-то несбыточным по ночам?

по обоюдному мы обнаружились в черных списках.
почему друг без друга нам плохо, а вместе – ещё паршивей?
и как, находясь в разных странах, мы были до миллиметра близкими,
а, оказавшись в одной постели, стали совсем чужими?

как после всех обещаний и клятв подвенечных
механизмы наших сердец оказались сломаны?
о чём нам теперь молчать, когда и говорить-то не о чем?
что мы знаем о жизни не по шаблону?

после прелюдий нам сполна хватило раздора и брани.
вся эта нежность так скоро поднадоела обоим.

тому, с кем нам было легко,
мы так легко себя позволяем ранить.

почему фантомное чувство боли мы называем «любовью»?
почему бы нам просто не расплатиться одной монетой:
не привязываться,
не ожидать,
не искать от добра добра?

почему наша вечность уменьшилась до одного момента,
а мы всё равно влюбляемся в глаза, которые нагло умеют врать?

если быть честным, мы были похожи на яркие искры,
но там, где был внутренний свет, теперь – сумрак и темнота.
мы любили друг друга секунду,
а после – играли в имитацию искренности.

жаль, что всё получилось именно так...

21 августа 2020
– и.врублевский

ты приходишь однажды и шепчешь ей: «я скучал…»
и она отвечает: «я тоже. я тебе заварила чай,
будем вместе молчать или, хочешь, поговорим.
мы – единого часть, состоящие из любви…»

и проходит усталость, рассасывается тоска.
весь удушливый гнев, что извечно с собой таскал,
все обиды и злость, что так долго в себе носил,
износились настолько, что ты умирал без сил.

это было вчера.
а сегодня она лежит
прямо рядом с тобой. если это, мой друг, не жизнь;
если это не то, для чего ты так долго шёл,
то, скажи мне, где прячется мнимое «хорошо»?

и в мгновение думаешь: «это и есть мой дом!
мне не важно, что будет дальше, что было до,
сколько будет печали и сколько случится лжи.

в этом самом моменте я жив!
бесконечно жив!»

эта жизнь – мишура. в ней так много пустых вещей.
если душат они, то нужны ли они вообще?

август. вечер. тепло.
на столе остывает чай.

ты приходишь однажды и шепчешь ей: «я скучал…»

26 августа 2021
— и.врублевский

если быть честным, я не вывезу ещё один такой август.
это не чувства, если один – ведущий, а второй – ведомый.
у меня ничего практически не осталось,
кроме разве что нервного тика да в горле кома.

не ищи меня, если я пропаду с радаров;
если вдруг я исчезну из всех социальных сетей.
почему те, кого мы любим и с кем строим планы,
по итогу оставляют без помощи в темноте?

почему так редко встречаются те, с кем уютно и весело?
чтоб кому-то сказать:

«я очень устал от всего.
взял билеты на завтра.
встречай»

почему мы влюбляемся в тех,
после которых желание застрелиться или повеситься
уже не кажется чем-то несбыточным по ночам?

по обоюдному мы обнаружились в черных списках.
почему друг без друга нам плохо, а вместе – ещё паршивей?
и как, находясь в разных странах, мы были до миллиметра близкими,
а, оказавшись в одной постели, стали совсем чужими?

как после всех обещаний и клятв подвенечных
механизмы наших сердец оказались сломаны?
о чём нам теперь молчать, когда и говорить-то не о чем?
что мы знаем о жизни не по шаблону?

после прелюдий нам сполна хватило раздора и брани.
вся эта нежность так скоро поднадоела обоим.

тому, с кем нам было легко,
мы так легко себя позволяем ранить.

почему фантомное чувство боли мы называем «любовью»?
почему бы нам просто не расплатиться одной монетой:
не привязываться,
не ожидать,
не искать от добра добра?

почему наша вечность уменьшилась до одного момента,
а мы всё равно влюбляемся в глаза, которые нагло умеют врать?

если быть честным, мы были похожи на яркие искры,
но там, где был внутренний свет, теперь – сумрак и темнота.
мы любили друг друга секунду,
а после – играли в имитацию искренности.

жаль, что всё получилось именно так...

21 августа 2020
– и.врублевский

ты приходишь однажды и шепчешь ей: «я скучал…»
и она отвечает: «я тоже. я тебе заварила чай,
будем вместе молчать или, хочешь, поговорим.
мы – единого часть, состоящие из любви…»

и проходит усталость, рассасывается тоска.
весь удушливый гнев, что извечно с собой таскал,
все обиды и злость, что так долго в себе носил,
износились настолько, что ты умирал без сил.

это было вчера.
а сегодня она лежит
прямо рядом с тобой. если это, мой друг, не жизнь;
если это не то, для чего ты так долго шёл,
то, скажи мне, где прячется мнимое «хорошо»?

и в мгновение думаешь: «это и есть мой дом!
мне не важно, что будет дальше, что было до,
сколько будет печали и сколько случится лжи.

в этом самом моменте я жив!
бесконечно жив!»

эта жизнь – мишура. в ней так много пустых вещей.
если душат они, то нужны ли они вообще?

август. вечер. тепло.
на столе остывает чай.

ты приходишь однажды и шепчешь ей: «я скучал…»

26 августа 2021
— и.врублевский

потерпи до января, до две-тысячи-двадцать-второго, до тридцати пяти.
у тебя же так много времени — вагон и маленькая тележка.

если человек действительно решит от тебя уйти,
он определённо сделает это, даже не ме́шкая,

не раздумывая, как бы тебя не обидеть, как бы не сделать больно,
не принимая любовь за данность, а слова — за монету чистую.

если человек убивает тебя нездоровой любовью,
то без этой любви ты тем более как-то выстоишь.

чтобы потом без драм, без слёз, без разрушительных самокопаний,
чтобы потом отстроить стеклянный замок из хрупких и битых осколков.

если легко ломается то, что так долго ваялось годами,
разве хоть что-то стоят такие чувства, не приносящие никакого толка?

потому что те, кому нужен ты, не кичатся подобным навыком —
они принимают тебя всецело и не кривя душой.

всегда можно найти минуту даже в самом забитом графике,
чтоб написать «не волнуйся, у меня действительно всё хорошо!»

грустно жить в мире, где счастье — не вечно, а искренность — архаизм.
люди встречаются, чтобы расстаться. и как их вообще угораздило?

чтобы найти человека, который разделит с тобой всю эту жизнь,
нужно сначала напрочь стереться как карандашный ластик,

а иначе всё будет надуманно, неестественно и фальшиво.
даже самые скверные мысли испаряются поутру.

очень просто забиться в угол,
не выходить из комнаты,
не совершать ошибок.

только это — не выход.
точно не выход, друг!

9 декабря 2020
— и.врублевский

февраль ударил по сердцу битой
и вот – присущий душевный срыв.
покоясь вечно на полке сбыта,
я удивляюсь тому, что жив

сегодня, завтра. пройдёт неделя,
а я останусь – ненужный хлам.
а люди все на меня глядели,
боясь нести в свой "священный" храм.

осколки бывших когда-то истин
теперь так ясно вскрывают ложь.
строка – поэту, кубисту – кисти,
а для меня – только в спину нож
да пуля в лоб и свинец под кожу,
венок, скамья да могильный крест.

нам вручена была эта ноша,
чтоб через годы расстаться здесь?
февраль, как брат его, ранил дважды,
оставив снова с самим собой.

тому, кто умер душой, неважно,
когда у тела случится сбой…

10 февраля 2018
— и.врублевский