Статистика ВК сообщества "Дёмина • Стихи"

Мама, научи выживать среди этих больных людей,
Одержимых мобильными, модой и соцсетями.
Сгоряча ни в кого не бросая слова горстями,
Становиться прекрасней, значимей и святей.
Мама, научи удалять ненужные номера,
Пропуская сигналы прошлого автоматом,
Чтобы я — так уже совсем не ругаюсь матом
В монологах кухонных до утра.
Научи попрощавшись не добавлять штрихи,
Не тереть в полшестого еле живые веки
И не думать о том бесчувственном человеке,
О котором я продолжаю писать стихи.
Научи меня хоть чему-нибудь, что могло б
Сделать нас с ним навек диэлектриками друг к другу.
Ты одна ведь всегда поймёшь и протянешь руку,
Там, где все остальные метко стреляют в лоб.
Да, я знаю, что было много обид и бед,
Где разбитое сердце или тоска немая…
Мама, мысленно, я всегда тебя обнимаю,
Как на фото, где тебе тридцать неполных лет…

Виктория Дёмина

#мама #дёмина #стихи

Что ты знаешь о расстоянии? У меня вместо рёбер — рельсы.
Я истошно давлюсь молчанием и его отправляю в рейсы.
А в груди моей сталь звенящая, да ворочающийся гравий.
Я — любившая, извинявшая, но глядящая с фотографий.
Что ты знаешь о расставании? У меня вместо глаз – бойницы.
Небесами обетованными светят окна любой больницы.
Я со льдом набираю ванну и, цепенея, лежу часами.
Голова моя деревянная бьёт сабвуферными басами.
Что ты знаешь об этом городе? Говорил: Золотые дали?
Мы хрипели друг другу в вороты и, прощаясь, почти рыдали.
На рассвете бродили скверами и во всем находили юмор.
Здесь он стал моим счастьем, верою, а теперь будто взял и умер.
Здесь перроны всегда туманные, если стать провожатым в зиму.
Поцелую его, румяного, и бессильно глаза разину.
Снег кружился и падал крошевом, фразы делались всё короче.
Я махала рукой продрогшею, пока поезд не скрылся в ночи…
Это даже и не предательство… Это сразу кровать и кома.
Что тут лучше, чем невмешательство? Позвонит – никого нет дома.
А теперь обними, взъерошь его, посмотри на него толково.
Я надеюсь, что ты – хорошая. В этом нет ничего плохого.

Виктория Дёмина

#письмокней #дёмина #стихи

Он заходит, как врач в халате, в мою палату,
Словно хочет отведать жизнь, узнать за неё расплату.
Он хрипит: «Где же твои волосы?», отмечает, как впали щёки
И ревёт, идиот, то в голос, то полушёпотом,
А я начинаю его утешать, в земле по самую рукоять,
Точно это ему умирать, а мне тут ещё воевать, ваять.
«Ладно, хватит, у всех по-разному, все дороги приводят к Риму…
Помнишь тот новогодний праздник, где ты смеялся неповторимо?
А помнишь, как твои синие мокасины подходили к моему клатчу?
Ты же сильный, а я ещё некрасивее, когда плачу.
Мальчик, я же ведь скоро выберусь из болезни,
Я стою уже в самом её терминале.
Удивительно, что сейчас все ко мне полезли,
А при жизни даже не вспоминали.
Боже, что от меня им надобно,
У меня ни добра, ни денег, ни поцелуя.
У меня как у террористки внутри детонаторы,
А они ко мне как к священнику: Аллилуйя!
Будто это какое-то новое искупление:
Искупаться в слезах, пофоткать меня на Эппл,
Поглядеть, как горят поленья в моих глазах
И как время их обращает в пепел.
Мальчик, хватит смотреть на тлен,
Ты же знаешь, что это всего лишь тело.
Ты и без того брал другие в плен,
Как бы я твоей верности не хотела.
Вот проводишь меня: апатия, энтропия,
А пройдет ли месяц, проснёшься утром
И забудешь про эту чёртову химиотерапию,
Будешь гладить её неземные кудри.
Доктор говорит, мне осталась ещё неделя,
Ну, максимум, две недели.
Жаль, мы вроде поговорить хотели,
Только при тебе откидываться не дело.»
Он уходит, без конца оглядываясь и всхлипывая,
Настороженно, точно из бронзы вылит,
И вот этой своей дурацкой улыбкой липовой
Провожает меня на вылет.

Виктория Дёмина

#вылет #дёмина #стихи

Они в июне, где-нибудь за границей,
Флиртуют, фотографируют и смеются.
Меня сегодня выпишут из больницы.
Врачи читают, морщатся и сдаются:
«У этой, — говорят вот, — анорексия,
А ту с бинтом на кисти бросают парни…
А ты здорова, милочка. Некрасиво.
Таких как ты бы делать бойцами армий.
Ты пишешь так, что точный диагноз — опыт.
И хватит врать, что плачешь ночами дома.
Навряд ли кто-нибудь на тебя накопит,
Когда и ты назначишь часы приёма».
Одни врачи не пишут рецептов даже,
Другие — лгут, по сути, одно и то же,
Что нет ещё лекарства того в продаже,
Которое страдания подытожит.
Все те, кто приходил за моим советом,
Не каются, не маются и не бредят,
А я к слепящим окнам бегу с рассветом,
Когда мне снится, будто бы он приедет…
И если я, покоя себя лишая,
Листаю их бесчисленные альбомы,
Меня никто, конечно, не утешает,
Неделями не выходящую из дома.
Душевное — порвут и не зашивают.
Телесное — беспечно бросают в холод.
А эти дуры всё ещё выживают
И думают, что я неплохой психолог.

Виктория Дёмина

#психолог #дёмина #стихи

Он улыбается, зевает:
«Не уходи…»
И чёрная дыра зияет
В его груди.
Чем: настоящим или прошлым
Её прожгло?
Но целоваться стало пошло,
Когда прошло.
Мне просочиться б в идеале
В дверной проём,
Но мы в холодном одеяле
Лежим вдвоём,
А сердце говорит : «Пасуйте.
Кольцо — чека».
И ждёт молчания, по сути,
Как тчк.

Виктория Дёмина

#когдапрошло #дёмина #стихи

Что ты знаешь о расстоянии? У меня вместо рёбер — рельсы.
Я истошно давлюсь молчанием и его отправляю в рейсы.
А в груди моей сталь звенящая, да ворочающийся гравий.
Я — любившая, извинявшая, но глядящая с фотографий.
Что ты знаешь о расставании? У меня вместо глаз – бойницы.
Небесами обетованными светят окна любой больницы.
Я со льдом набираю ванну и, цепенея, лежу часами.
Голова моя деревянная бьёт сабвуферными басами.
Что ты знаешь об этом городе? Говорил: Золотые дали?
Мы хрипели друг другу в вороты и, прощаясь, почти рыдали.
На рассвете бродили скверами и во всем находили юмор.
Здесь он стал моим счастьем, верою, а теперь будто взял и умер.
Здесь перроны всегда туманные, если стать провожатым в зиму.
Поцелую его, румяного, и бессильно глаза разину.
Снег кружился и падал крошевом, фразы делались всё короче.
Я махала рукой продрогшею, пока поезд не скрылся в ночи…
Это даже и не предательство… Это сразу кровать и кома.
Что тут лучше, чем невмешательство? Позвонит – никого нет дома.
А теперь обними, взъерошь его, посмотри на него толково.
Я надеюсь, что ты – хорошая. В этом нет ничего плохого.

Виктория Дёмина

#письмокней #дёмина #стихи

Я тебя не виню
В том, что ты превратил мою кожу в броню.
В том, что письма скормил огню
И был таков.
Между нами так много оков,
Но даже двух слов
Не пророню.
Похороню.
Я тебя не прошу
Изъять всё то, что в груди ношу,
Всё то, от чего порой не дышу,
Не сплю по ночам…
Мечты, словно груза, себя лишу.
Перелистаю, перепишу,
Перепляшу.
Я тебя не люблю.
Шторм приходит к каждому кораблю.
Оставайся равным нулю,
Будто шанс или интеграл.
Не умножаю тебя, не делю.
Без тебя живая. Терплю.
Пришёл конец моему королю.
Король проиграл.

Виктория Дёмина

#отречение #дёмина #стихи

Мама, научи выживать среди этих больных людей,
Одержимых мобильными, модой и соцсетями.
Сгоряча ни в кого не бросая слова горстями,
Становиться прекрасней, значимей и святей.
Мама, научи удалять ненужные номера,
Пропуская сигналы прошлого автоматом,
Чтобы я — так уже совсем не ругаюсь матом
В монологах кухонных до утра.
Научи попрощавшись не добавлять штрихи,
Не тереть в полшестого еле живые веки
И не думать о том бесчувственном человеке,
О котором я продолжаю писать стихи.
Научи меня хоть чему-нибудь, что могло б
Сделать нас с ним навек диэлектриками друг к другу.
Ты одна ведь всегда поймёшь и протянешь руку,
Там, где все остальные метко стреляют в лоб.
Да, я знаю, что было много обид и бед,
Где разбитое сердце или тоска немая…
Мама, мысленно, я всегда тебя обнимаю,
Как на фото, где тебе тридцать неполных лет…

Виктория Дёмина

#мама #дёмина #стихи

Что ты знаешь о расстоянии? У меня вместо рёбер — рельсы.
Я истошно давлюсь молчанием и его отправляю в рейсы.
А в груди моей сталь звенящая, да ворочающийся гравий.
Я — любившая, извинявшая, но глядящая с фотографий.
Что ты знаешь о расставании? У меня вместо глаз – бойницы.
Небесами обетованными светят окна любой больницы.
Я со льдом набираю ванну и, цепенея, лежу часами.
Голова моя деревянная бьёт сабвуферными басами.
Что ты знаешь об этом городе? Говорил: Золотые дали?
Мы хрипели друг другу в вороты и, прощаясь, почти рыдали.
На рассвете бродили скверами и во всем находили юмор.
Здесь он стал моим счастьем, верою, а теперь будто взял и умер.
Здесь перроны всегда туманные, если стать провожатым в зиму.
Поцелую его, румяного, и бессильно глаза разину.
Снег кружился и падал крошевом, фразы делались всё короче.
Я махала рукой продрогшею, пока поезд не скрылся в ночи…
Это даже и не предательство… Это сразу кровать и кома.
Что тут лучше, чем невмешательство? Позвонит – никого нет дома.
А теперь обними, взъерошь его, посмотри на него толково.
Я надеюсь, что ты – хорошая. В этом нет ничего плохого.

Виктория Дёмина

#письмокней #дёмина #стихи

Я гуляю по городу сталкером-одиночкой,
Непрочитанной строчкой, вымученной судьбой.
Там, где мы всякий раз друг друга венчали точкой,
Многоточие возникает само собой.
Я не ангел, мой мальчик, добра во мне нет и вовсе,
А крылатые улетают, найдя этаж.
Ну а я после каждого лета ступаю в осень,
И внутри меня начинается демонтаж.
Солнце льёт из окна, в колонках поют Пласибо,
А когда всё закончится, будут играть Би Джиз.
За полгода без слов — большое тебе спасибо,
И двойная сплошная лента длиною в жизнь.
Мы останемся здесь и будем опять не с теми,
Инженерами своей собственной пустоты.
И кури. И смотри, как время рисует стены,
Там, где город возвёл мосты.

Виктория Дёмина

#демонтаж #дёмина #стихи