Статистика ВК сообщества "на запад от солнца"

иногда я открываю галерею и пролистываю в самый верх, чтобы добраться до твоей фотографии. я подолгу на неё смотрю. на твой нос, который тебе никогда не нравился. на волосы, которые ты обрезала. на улыбку, которая не выдаёт твоей печали. на твои глаза, которые давно обо всем сказали. на твоё хрупкое уставшее тело(не на душу ли?)
внутрь тебя. на тебя. всю.
услада глаз моих, улыбайся.
улыбайся мне.

Бернард пишет.

я иду по твоим следам босоногим эхом,
я последним лучом ложусь на твоё плечо, и бегу на восток, чтобы проснуться твоим доспехом,
твоим ангелом,
твоим сердцем,
твоим мечом.

мысленно я одеваю тебя светом; я заворачиваю тебя в одеяла полного принятия, а потом отдаюсь тебе. я скучаю по тебе; я, который обычно тоскует без тоски, как будто я без сознания и поглощен нейтралитетом и апатией, на самом деле, очень тоскую по каждой частичке тебя.

тёплый августовский ветер
и миндальные глаза.
ему никогда не забыть тот вечер,
когда ее взгляда испугалась даже гроза.
лучи сверкали на её мокрой коже,
затмевала своей красотой горы,
душу пробирала до дрожи.
до неё было холодно где-то внутри
не смотря на жаркие ночи и дни.

с ней можно сидеть в тишине,
ловить в воздухе мельком нежность,
которой укутана она с головой,
а затем охватила в неё и меня.
моя жизнь стала резко другой: живой.
в детстве мама, читая сказку,
рассказывала про волшебную страну,
где царит вечное лето,
что отгоняет от жителей тьму.
с ней я попал в это место.

до неё было холодно где-то внутри,
но любовью она согрела меня изнутри.

s.xesta

⠀
Если бы Шекспир писал о тебе, ты была бы Джульеттой. С добрым взглядом и мягкими руками.
Весь мир любил бы тебя.
⠀
Шарлотта Бронте могла бы сделать тебя сильнее. Она бы подарила тебе свободу, ведь ты всегда была птицей, запертой в клетке, а таким птицам необходимо петь.
⠀
Г.Ф. Лавкрафт описал бы тебя мрачнее. Он бы сделал твои руки бледными, а вены — похожими на целые реки. Он бы сделал тебя своим "лавкрафтовским ужасом", с глазами, чернее самой темной ночи.
⠀
Если бы Джон Китс писал о тебе, ты была бы зеленым цветом. Зеленым с завистью, зеленым, как свежие листья травы под солнцем. Твое сердце билось бы со скоростью света, а все твое тело превратилось в поэзию.
⠀
Чарльз Диккенс написал бы о тебе шепотом исповеди. Он бы описал тебя с любовью, надеждой, страхом и верой. Ты была бы для него целым миром.
⠀
Если бы Льюис Кэрролл писал о тебе, он бы сделал тебя безудержной. Он бы создал тебя с кукольными глазами и румяными щеками. Ты была бы его дневником с метафорами и шкатулкой с небылицами.
⠀
Ф. Скотт Фицджеральд заставил бы тебя пылать. Ты была бы разрушающим огнем, окутывающим золото, и льдом, покрывающим одиночество. Прекрасное смешение роскоши, скал, воды и костей, а также всего того, из чего сделаны ночи.
⠀
Но ты прячешься в собственных строках. Погребаешь себя в созвездиях и топишь в сером отражении луны. Ты слишком просто описываешь себя, пока все писатели, которых ты читаешь, создали бы из тебя произведение искусства.

(автор неизвестен)

и ни весточки долгие десять лет. если б знала ты, милая. как устал
я скитаться в надежде увидеть свет, обрести покой, отыскать причал.

вечер крайне прекрасен. в больной груди вдруг проснулась, дремавшая так давно, нежность первой, наивной, смешной любви. и от этого, веришь ли, так светло.

я оставил, отрекся, ушел, сбежал, и за то не устану себя корить. вот пишу, а о глади холодных скал разбиваются волны, и в небе нить из прекрасного жемчуга, обротясь, звездной пылью рисует твои черты. мы ошиблись, должно быть, тогда, простясь. моя добрая, нежная, как же ты?

я люблю тебя. знаю всю тщетность фраз. пусть свой век безжалостно промотал, но за то, чтоб увидеть тебя сейчас, право слово, не дрогнув б и жизнь отдал.

вернём сообщество к жизни?
админ наконец-то свободен от учёбы и теперь у него больше свободного времени))

— ты меня помнить будешь?
сквозь ветра, океаны, года…
лучом солнца с утра разбудишь?

ты мой рай и мой ад —
до девятого круга падать буду —
поймаешь?

и спрошу ещё кое-что:
среди тысяч влюблённых дриад
взгляд мой нежный узнаешь?..

—я тебя помнить буду так, словно прежде не забывал

там, где ветер бьет листву, а океан обнимает скалы,
я оставлю свой поцелуй,
он мне больше не по карману

что мне ад под землей алый
или рай на небе,
если в глазах твоих, нежно-зелёных,
танцует самый красивый ангел
и бушует самый хлёсткий демон?..

#Софипишет

сотни людей приписывали себе слова о ней. а она проходила мимо, даже не подозревая, что все эти слова о ней и они не могут быть полны хоть каплей той красоты, что была в ней.
они не передадут. они пусты и смешны.
они в моих руках не инструмент, а лишь жалкое подобие.

Бернард пишет.

Я смотрю на тебя и, кажется, я тебя знаю
травой на своей могиле, вотчиной, домом.
Ты раскроешь объятья - будто старая дверь резная
отворится, как выход из всех замурованных комнат,
из сонного монохрома.
Мне откуда-то ведомо, как твои пальцы держат
нити воздуха в лёгких кошкиной колыбелью,
как в тебе умирает закат - розовато-бежев,
а твои переломы и свет даже не постарели
за пять тысяч апрелей;
как твой голос сбегает эхом из тьмы кварталов.
Как тебя не хватало в этом немом обете.
Я смотрю на тебя и вижу маяк на скалах
для драккаров моих деяний, историй, наследий
к ослеплению смерти.
Словно где-то ты есть, ощутимый на тонком плане,
как останки моей исчезнувшей Гипербореи,
как забытое место, в которое меня тянет.

Я смотрю на тебя и, будто бы, правда зрею
существующей дверью.

2018
Дарья Соль