Статистика ВК сообщества "Бомгард"

0+
стендап в тональности ля минор

Графики роста подписчиков

Лучшие посты

цой уснул за рулём москвича,
курт сыграл нам на дробовике.
а тебя твой папаша зачал,
чтоб ты вырос и умер никем.

© Бомгард

58 11 ER 3.3958
Паше хочется сюра.
Ане - сыра.
Вроде весна повсюду,
Но не сыро.

Паше хочется сына,
Ане - дочку.
Уровень окситоцина -
Полплевочка.

Ане хочется в Прагу,
Паше - Польшу.
Хочешь догнать черепаху?
Паши больше.

Ане - ножи и буллинг.
Паше - стволы и пули.
Ани не существует.
Паши не существует.

© Бомгард

53 16 ER 2.7074
икра с шампанским вызывает жжение,
на склоне Альп поломанные лыжи.
мы с Богом в абьюзивных отношениях
ведь он меня совсем совсем не слышит.

© Бомгард

33 13 ER 2.2200
прочитай с бумажки
список из причин
сделать красным фаршем
тысячи мужчин.

поцелуй икону
в алые уста.
мы всегда готовы
к смерти за Христа.

скинем всеми вместе
люциферов гнёт!
правая покрестит,
левая распнёт.

строк моих измена,
замарала лист.
если это вера -
буду атеист.

© Бомгард

46 3 ER 2.1328
"Рыжий на карантине" (одна история в трёх стихах)

1. Бомгард:

в клетке свободы прутья тоски,
солнечный зайчик так и не пойман.
два гастарбайтера прутся к такси,
стало тоскливо. закончилось пойло.

кто виноват - положительный тест?
долг перед обществом? жажда покоя?
первое время, как житель небес
я наслаждался. я жил тишиною.

позже за стенкой послышался стук,
хриплые вздохи, протяжные стоны.
я маркадер - где же мой ледоруб? -
чёрные мысли, чужая истома

не прекращается вечность. весна
давит на мозг (опускаясь всё ниже),
я не надеюсь уже наверстать,
дней в заточеньи под собственной крышей.

два гастарбайтера прутся к такси,
зумеры сходят с ума под т-феста.
тикают часики, скоро пластид
мыслей взорвётся. и вместо подъезда

будет дыра, и закончится стук
тварей за стенкой. и зумерских песен
я не услышу. и ну их в пизду,
я разлагаюсь на вирус и плесень.

я разлагаюсь на антитела,
антиматерию, антипространство.
зумеры прыгают под "Кадиллак",
я им завидую. вот бы смотаться

хоть на мгновенье. но зол карантин,
я набираю прохладную ванну.
жаль я не сахар, я не растворим.
время - чума, наносящая травмы.

кончился день. завтра будет другой,
солнечный зайчик меняется лунным.
но ничего, мы прорвёмся, друг мой,
или порвёмся, как старые струны.

2. [club166686154|М. Матрасова]

дом моя крепость, они говорили мне.
Не уточнив, что я ёбаный крепостной.
Молодожёны осваивают минет
и камасутру весь день за моей стеной.
Чатик в дискорд - не причина надеть штаны.
В слове дэдлайн мне читается только dead.
Кончилось всё. Остаётся пить ёрш да ныть
В томик Стругацких, что спизжен мой умклайдет.
Мой понедельник не кончится никогда.
Из самоката с пельменями мчит казах.
Тронет звонок, и я сразу ему как дам
В наглые щи, чтоб хоть как-нибудь наказать
Гада за право бегать, стоять, идти
С пачкой пельменей узникам замков Иф.
Мне не сказали, что долбанный карантин
Мир за неделю легко превращает в миф.
Я удалённо уволен по смс.
Я удалён, изолирован, исключён.
В дверь позвонили. Сейчас и начнём замес.
Я открываю. И тупо стою с ключом.

3. [club73128235|J.Bavard ]

загляни в мой чёрный как бездна зрачок
и узри испалённый как ад пейзаж.
помирать, как к богу бежать на зачёт.
век живи - век учись. всё равно не сдашь.
всех люблю без шуток и без дураков,
приговор - положительный ПЦР.
мы знакомы вечность - всего ничего.
ты мой врач, я замученный пациент.
ты пришла и сбросила белый халат,
прописала постель, поцелуй, драй джин.
осветив на миг мой цифровой гулаг,
из которого вешайся - не сбежишь.
раз потерян вкус - я не чувствую губ
и угара пожара. горит стелаж.
весь в поту в бреду я обнимаю мглу,
превратился в золу мой ночной мираж.
раз сжигать мосты - так палить всё дотла:
чтоб не выжил в крови ни ковид, ни спид.
ототрёт огонь рыжину добела,
как пигмент концентрированный оксид.

ваш Борис.

30 8 ER 1.7792
в день святого Валентина
я украл тебе с могилы
не пион, не хризантему,
не с брильянтом диадему -
а искусственный цветок.

чтобы он стоял годами
в знак любви, что между нами -
неизменной, постоянной,
как и мой подарок, странной,
нескончаемой любви.

дни пройдут, как вспышка оспы,
я под землю кину кости,
ты цветок в песчанный холмик
посади. слеза наполнит
грунт. и роза оживёт.

и ты вспомнишь в этот праздник:
всё, что живо, то угаснет,
и пойдёшь своей дорогой
то покатой, то пологой
в край небесный вслед за мной.

дни пройдут, цветок увянет,
кнут сгниет, засохнет пряник.
опустеет наша келья
под финальное "зачем я
полюбила дурачка?"

© Бомгард

36 4 ER 1.6851
я русский - наливаю богу воду.
касание и мы с ним пьём вино.
и ржавая труба водопровода
шипит, плюётся. так заведено
в стране лесов, крестов и новостроек -
пока не бьют - воруй и убивай.
настигнет ад любого, кто нас тронет,
а мы с батута прыгнем прямо в рай.

© Бомгард

22 2 ER 1.4899
пролог:

будильник вскрикнул, птицы улетели.
пытаюсь соскоблить остатки тени,
но лишь сильнее погружаюсь в тень.

и карандаш, целуя лист бумаги,
тупеет - не рисует, а буравит,
и лист темнеет от такой любви.

портрет однажды станет натюрмортом,
и в голове разложится по полкам
мой каждый шаг. однажды, не сейчас.

сейчас - война. война ума и тени,
момент, запечатлённый в манекене,
который тоже хочет быть живым.

вот сказка - правда, вымысел, расплата:
один мужчина, разучившись плакать,
окаменел. и больше не живёт.

он бесполезен для себя и мира,
он не подвижен - глыба, а не льдина,
его удел - витрина и пиджак.

и, между тем, - война ума и тени,
меж двух огней и между дней недели
мечусь внутри, снаружи - манекен.

а день идёт, ведь время не умеет
стоять на месте. и всё ближе берег.
темнеет лист. тупеет карандаш.

1

автобус плыл, весна топила город,
и мир вокруг - безумный пир, в котором
все пьют, дерутся и хотят любви.

ты для него - чужая, но в потоке
смешалось всё, и слёзные протоки
тоннелей плачут сотнями людей,

несущих крест от офисов до баров
под однотипный ритм барабанов
в наушниках у каждого из них.

для них твоя улыбка - признак дури,
не ноги от ушей, а так - ходули.
твоя Голгофа для других - Олимп.

но ты идёшь, не видя зла, не слыша,
не говоря, и тысячи пустышек
лишь смотрят вслед и ненавидят след,

который остаётся в рыхлом снеге,
и ты в начале долгой одиссеи
идёшь к метро, выходишь на перрон.

подъедет поезд, мерзко клацнут двери,
и ты оставишь в прошлом те недели,
что были мукой. мукой на двоих.

забудешь губы, запахи и руки,
и поезда гудок, как крик белуги,
очистит ум. начнётся новый день.

2

реальность расплывалась - смена жизни.
мы смотрим сны, как смотрят фетишисты
в разрез халата юной медсестры.

и танцы снов в уме разбудят похоть:
ты можешь посмотреть, но не потрогать,
едва коснешься - разлетятся в пыль.

будильник вскрикнул. кофе, сэндвич, галстук,
жизнь без лекарств, увы, не так прекрасна,
плаксивый март - капризный небосвод -

рыдает, как заядлый меланхолик,
и мокрая соседка в дом заходит.
захлопнув дверь, выходишь на проспект.

и мир вокруг, как в шахматном этюде, -
повсюду мат. в автобусе, как в трюме
темно, и пахнет смертью от старух.

присядь в углу. закрой глаза и, может,
в душе утихнет стая злобных кошек,
и внутренний покой поглотит шум.

двенадцать остановок, смена места,
величие стеклянного подъезда,
микробность пятидневного тебя.

но вдруг нутро взорвёт случайный импульс,
и средний палец сам собою вырос.
послав всех к чёрту, ты идёшь к метро.

3

отец всегда неправ, а ты права.
протестный знак - скрипящая кровать -
двуспинный зверь, повелевай и властвуй.

чем громче скрип, чем глубже и больней,
тем тише голоса учителей,
тем ближе пик и тяжелей дыхание.

ты взрослая, ведь детям так нельзя.
мир состоит из жаб и обезьян -
прообраз предков, впитанный веками.

ты видишь всех, ты видишь их насквозь!
как цыган, что украл с распятья гвоздь,
способна мыслить мировым масштабом.

забудь о том, чему учила мать,
протестный знак - стонать и целовать,
уснув к утру под смятым одеялом.

проснувшись, не смотри в его лицо,
ведь в нём увидишь тысячи отцов,
похожих, будто капли в океане.

накинь пальто. из пачки сигарет
возьми одну. и, будто бы прозрев,
беги. и никогда не возвращайся.

и солнца свет таит в себе укор,
так спрячься от него в вагон метро -
там дальше бог и много ближе дьявол.

4

лицом на Мекку, задницей к неверным,
склонившись перед тем, кого отвергли
умы, не принимающие суть

духовности, доверия, святыни,
и тот, кто мечет бисер перед ними,
впустую тратит жизненный момент.

и кто предпочитает шелест денег
молитве до синеющих коленей
впустую тратит жизненный момент.

и та, что оголяет своё тело,
забыв про стыд, - блудница, а не дева! -
впустую тратит жизненный момент.

но всё исправит время. то есть таймер,
где каждый 'тик', напомнит о летальном.
где каждый 'так' напомнит о пустом,

потраченном придурками, моменте.
и судный день мерцает в изоленте,
которой ты прикрепишь механизм.

учитель скажет на прощанье слово:
что в теле арендованном такого,
что стоит больше, чем билетик в рай?

и ты войдёшь в вагон, поднимешь руки...
будильник взвоет голосом белуги,
и я ему впервые буду рад.

Эпилог:

будильник вскрикнул, птицы улетели.
пытаюсь соскоблить остатки тени,
но лишь сильнее погружаюсь в тень.

порой для счастья многого не надо:
проснуться за мгновенье до джихада,
уснуть за миг до ядерной войны.

темнеет лист. его дорога - в мусор.
танцует под окном, напившись вусмерть,
соседский сын, а мать уже не ждёт

его домой - куда страшнее взрыва
слеза в подарок матери от сына,
который вроде жив, а вроде мёртв.

я погружаюсь в тень. намного проще
переучиться двигаться наощупь,
чем видеть свет. и ненавидеть свет.

я погружаюсь в тень. намного лучше
искать маршрут в камнях, грязи и лужах,
чем знать, что каждый путь ведёт в тупик.

цени полоску тени в царстве света...
тупеет карандаш, и так нелепо
слова встают в сюжет, как под расстрел.

война без жертв, стихи без дна с секретом,
живые без души, но со скелетом
в шкафу, забытом до конца времён,

еда без вкуса, без чешуек рыба -
и всё вокруг живёт в преддверье взрыва,
надеясь - после станет веселей.

ну а пока, задёрнув занавеску,
забуду про невроз и поиск места,
уснув под мирный 'тик' и мирный 'так'.

© БОМГАРД

32 17 ER 1.7164
****
в трещинах краски прячется новый цвет -
если найдёшь, люди скажут, что ты поэт
или дурак, что не сильно меняет суть -
видишь тот гроб? это меня несут.
шутки про смерть, так пугающие дедов,
стали отдушиной. я ещё не готов
слишком серьёзно думать про мир иной,
ведь даже этот ещё не проверен мной.

****
всё покрывают трещины - дети дней,
жизнь - это поиск логова, где темней,
чем в предыдущем месте, где тише звук -
бог в тишине. его чувства - в касаньи рук,
голос - в скрипении двери от ноты соль.
дни - это море, на дне у него песок -
память - пылинки и трещины - новый цвет -
старый оттенок - выученный рецепт

лучших стихов никогда не ищи рецепт -
каждое блюдо будет в своём конце
сжёвано, переварено и в клозет
смыто с компанией из газет.
всё покрывают трещины - первый шаг
к полному разрушению. что решат
сотни попыток их починить? смотри -
внешность прекрасна, только гнильё внутри.

****
это мой город. это моя страна,
значит, отчасти, это моя вина,
что среди трещин - пули, а не цветы,
кто скажет слово против, уйдёт святым,
но молодым, отсюда родился страх:
трещины - признак слабости. и в умах
память о худшем. новому места нет -
там, где прошёл легавый, умрёт поэт.

© Бомгард

27 10 ER 1.4890
белые обои, белая посуда,
белые овалы наших скучных лиц.
белая улыбка - два последних зуба,
белые халаты - доктор, скальпель, шприц.
белый свет в тоннеле, белоснежный ангел
крыльями помашет и толкнёт к земле.
белые обои, белая посуда.
и лишь тень, чернея, подмигнула мне.

© Бомгард (2020 год)

16 3 ER 1.3103