Статистика ВК сообщества "мазутное облако | стихи"

что же от нас останется,
как ни свяжись мы клятвами:
завтра судьбою-пьяницей
нас переедет надвое.

как бы близки мы ни были,
сколько бы мы ни нажили —
не избежать погибели.
разве кому-то важно ли

сколько любви уместится
в наших сердечках крохотных.
так пролетают месяцы,
в годы сбиваясь с грохотом.

долго ли быть нам пленными,
сколько же будет пройдено.
я разглядел вселенную
в каждой из твоих родинок.

в каждой слезе оброненной —
жизнь разгорится заревом.
всё будет похоронено,
чтобы начаться заново.

значит, мы снова встретимся.
всё заживëт, затянется.

что
от меня
останется.

что
от тебя
останется.

нужно просто проснуться, лишь для себя,
раньше всех, что пока ещё крепко спят.
протереть глаза, протянуть зевок
и понять, что важней всего.

обрести осознанность, полный дзен,
обрасти бронёй и наметить цель.
завязать узелок, завязать с плохим,
отучиться писать стихи.

нужно больше смеяться и быть добрей.
плакать так, как плачет один апрель.
как бы ни было худо — унять печаль,
видеть радости в мелочах.

осознать бессмысленность всех потуг
и, окстившись, нарушить порочный круг.
дать погаснуть пламени старых дней
ради новых, других огней.

от судьбы учиться держать удар,
опустив свою голову на алтарь.
и проститься с той, что была близка,
путь один — продолжать искать.

с самых первых строк я ищу слова,
что достойно лягут в конце Стиха,
подведя логичный итог пути.
всё пока ещё впереди.

снова пачкал тетрадь
с целью выбежать за поля

только слов не хватает
и буквы уже болят.

я не знаю, зачем мне
богатый вокабуляр

если вся моя боль
умещается в слово
бля.

2018

в ближайшие дни здесь будет очень важный и довольно объёмный разговорный пост, после которого изменится всё и не изменится ничего. если ты из тех немногих, кому это место до сих пор небезразлично — на всякий случай подпишись на уведомления, чтобы остаться в курсе.

как и многие другие аполитичные люди, я совершенно не понимаю, что сейчас происходит. знаю лишь, что война — это антоним слову «правда», потому воздержусь от резких высказываний в сторону чьих-либо действий. потому что не знаю правды. правду видят только те, кто прямо сейчас находится там.

я скажу лишь одно — #нетвойне

войну не заслужил никто. давайте жить дружно и надеяться, что скоро мы проснёмся из этого страшного сна, и всё будет хорошо.

потихоньку сползая с гнилых костей,
избавляюсь от тела — за слоем слой.
в похоронке, что ветер принёс под дверь,

моё имя
и завтрашнее число.

2017

в моей голове — разорëнный город,
там вечно идут дожди.
ты смотришь мне прямо в глаза с укором,
но видишь в них только штиль.

он сбросил листву, ощетинил ветви —
защита, как у ежа.
мой город так мрачен и неприветлив.
одумайся, уезжай.

2020

Сегодня — мой двадцать шестой день рождения. Грустная дата.

С кем-то я ещё неделю назад делил общее ремесло, сулившее большие выгоды, и сейчас наши пути разошлись. Кто-то ещё вчерашним утром был самым дорогим человеком в моей жизни, и теперь ушёл из неё. А кто-то ушёл из жизни в неиллюзорном смысле всего несколько дней назад и навсегда, по мрачной иронии судьбы уходя под землю именно сегодня.

Кому ещё, как не поэту, нужно учиться терять людей и искать светлые моменты там, где лишь бесконечный на первый взгляд мрак? Этот урок жизни я, кажется, прогулял. Одно знаю: потери закаляют, вынуждая стать сильнее. И если кто-то уходит, значит кто-то обязательно придёт.

Может, сегодняшний день — ультимативный и очень символический повод задуматься о том, чтобы перевернуть страницу жизни и с чистого листа начать новый стих?

это мной напиталось сполна,
в подреберье корнями врастая.
мои щеки целует зима —
уже двадцать шестая.

слишком много читал я в глазах,
что глубокой печалью налиты.
зашипела на углях слеза,
я над ними — в молитве.

пали грустным раскладом таро,
струйкой дыма задёргался ладан.
я в грудине разверзся дырой,
перешит-перелатан.

но сжимаю судьбу в кулаке,
и не дам утянуть себя в омут.
этой тьме больше я не лакей,
я защитник живому.

силясь выломать рёбер засов
из груди что-то рвётся, и ноет.
это так не похоже на сон,
это что-то иное.

в голове лишь одно: хочу к ней,
без поэзии, по-простому.
ты поставь мне свечу на окне,
чтоб я снова был дома.

смотри,
меня во мне
становится всё меньше:

гнию, как рыба, с головы.
гнию с хвоста.

всё реже в зеркале
встречаю уберменша

и чаще вижусь с тем,
кем так боялся стать.

всё тяжелей отсеять
правду ото лжи,

и перерезал вены
мой максималист.

дай мне любви, прошу.
хотя бы одолжи.

и за него в ночи
тихонько помолись.

а солнце светит
убедительно оранжевым

и преломляется лучом
в глазном стекле.

и вроде взгляд
почти такой же,
как и раньше,

но отчего-то стал
печальней и тусклей.

2022