Статистика ВК сообщества "Ветер в поле"

Когда избушка поворачивается ко мне задом, я всегда еду в лес.

А в лесу свет, цвет, сосновый аромат, пение птиц, шум деревьев, тëплый солнечный ветер, плеск воды, мягкая трава и тропинки, которые обязательно приведут к переду сумасбродной избушки и снова всë станет правильно.

Плохая я была бы Баба-Яга, если б даже со своей избушкой не справлялась

У моей сестры есть тысяча лиц и рук, есть булатный меч и облако в рукаве. Я пытаюсь не слушать сердца тревожный стук, а она опять улетает искать рассвет. Недвижим ковыль, но отчётливо видно, где невесомый шаг рассыпается танцем степных огней - и тугой тетивой звенит раскалённый день, и ласкается ветер к гриве её коней. У моей сестры есть два золотых крыла, протянулись от края до края литых небес. Я всегда на земле, и сколько бы ни звала - высота ни за что не подпустит меня к себе. У моей сестры есть имя - прими его, каждый звук приложи к груди, словно медный щит, и запомни - запомни, не дай порасти травой, а дорог её, пожалуйста, не ищи.

...У меня есть очаг, и в нём поспевает плов, есть десяток гусей и чистый просторный двор. Я не знаю, как пить у солнца его тепло, но зато могу за неделю соткать ковёр. И далёкие земли, конечно, не ждут меня, и не будут созвездия петь под моей рукой - это чьё-то чужое счастье, а я сама в этот тихий мир для себя создана такой.

Она завтра вернётся и скажет - пойдём, сестра, хватит чистить котлы, убираться да суп варить.

Только что мне её полёты, дожди, ветра -

Я уже давно нашла небеса внутри.

[club178049603|Мария Килден]

подписывайся на источник, здесь много красивых фотографий России

… Часто случается, что именно с пустяка начинаются самые важные в мире вещи.

•••
Нам теперь свободно и хорошо, и неважно, что это весёлое шоу не всегда завершается хэппи-эндом. Посмотри, мы сегодня — живые легенды для юнцов из прокуренных школ.

Мы росли независимо от инстаграма, мы кричали под окнами громкое: «Ма-ма! Можно я погуляю со всеми по трубам?»

Мы не знали, что после накроет ютубом, что по Красной проедут огромные танки, что двухтысячные обернутся изнанкой, что случатся теракты, подлодка и Путин, мы попробуем водку под маркой "Распутин".

Мы закончим с отличием средние школы, вступим в эру Макдональдса и Кола-Колы.

Нам, которым сегодня прилично за тридцать, снится детство в бумажных обоях и снится, как в сиреневых заводях плещется лето, как Земфиру включаем на старых кассетах.

Мы поём про ромашки и ариведерчи и становимся лучше, становимся легче.

И такие молочные ночи разлиты, что для нас все дороги и бары открыты. И никто не умрёт, не сорвётся с причала,

и однажды мы сможем начать всё сначала.

© [club125235756|анна сеничева]

Эх, тоска моя, тоска
По грибам да ягодам!..
По местам, где без платка
И сапог не надо бы

Выходить за воротА,
К комарам и гнусу;
Где людская речь редка,
И в деревнях – пусто.

Там неспешно дни текут,
Не влекут «обманы»…
До небес леса растут,
И плывут туманы…

Тишина такая там,
Что услышишь Бога!
Эх, вернуться бы туда –
Подышать немного…

Галина Пушкина.

Понимаешь, мы звери особой весенней крови, мы выходим из долгой тьмы, и опять всё внове, что-то гулкое, медное слышится в нашем зове - это буйная юность почти сорвалась с цепи. Нас всё тянет куда-то - к югу, на льдины, в поле - но апрель заходил, и был безнадёжно болен, он не знал, то ли мир пробуждать ему, то ли, то ли... Может, лучше его не трогать, пускай поспит. И сказали ему тогда, не вступая в споры: сохраним для себя, для всех этот дикий всполох - через год, через май, наверно, уже не вспомним, как мы прожили время гнева и перемен, как печаль пробиралась в жилы незваной гостьей - где она пролилась, тяжёлые зреют гроздья, расцветает терновник, и рыжим крошатся гвозди (но неважно, чего нам стоил такой обмен). Остаётся весенний дух да мечты о лете, остаёмся и мы - кочевники, звери, дети - чтоб познать все пути на маленьком хрупком свете - провожает в дорогу нас хоровод столбов. В синеве промелькнув далёкой изящным взмахом, не сдадимся теперь ни смерти, ни злу, ни страху, нам подарена сила - луч зажигать из праха.

Ведь должна же во всём этом хаосе быть любовь.

[club178049603|Мария Килден]

Кит начинает песню, и океан затихает, кутает в пену волны, смиряет девятый вал. Ветер ложится на берег к самой кромке прибоя, чтоб слушать лохматым ухом, ни слова не упустить. С ним вместе замер и остров, которого нет на карте, и фьорды у края мира, и жаркий сухой хамсин, внимают льды неподвижно на горных ребристых пиках, и город, огромный город, забывший, что есть покой.

Кит начинает песню, киту плевать на условность, ему просто нужно сердце избавить от пустоты. Он просто устал стараться, он хочет в зону комфорта - когда-то оттуда вышел, теперь не отыщет вход. Быть может, банальны рифмы, и ритм немного скачет, и музыка - что лукавить - проста, как собачий вальс, вот только молчать нет силы ни днём, ни минутой больше - уж если дошёл до края, то надо погромче спеть.

Кит продолжает песню, и скоро она достигнет всех странников бесприютных, скитальцев и моряков. Надломленные улиссы, потерянные ахавы, все те, кто в дороге вечность, а в вечности - без дорог, застынут на миг и вспомнят, что есть где-то в мире гавань, которая ждёт их парус и с моря не сводит глаз. Тогда, развернувшись круто, с мелодией на бушприте, они заспешат обратно и скажут: «Пора домой».

...Кит замолкает к рассвету - счастливый, слегка усталый - и тихо на дно уходит, как будто уходит в сон. А песня всё дальше льётся, звучит, набирает силу, становится майским солнцем, лазурью солёных вод - и в ней поётся о ветре, о фьордах, об океане, о странниках и о льдинах -

и, может, чуть-чуть о нас.

[club178049603|Мария Килден]

подписывайся на источник, там самые красивые фотографии России

Был сотворён - и принялся звучать, как най, как ханг, и голос твой крепчал, пока мы совпадали с белоснежным. Свет угасал, сдавался без борьбы, а каждый думал - быть или не быть, искал к зиме залатанную нежность. И город спал в небесной скорлупе, и спал январь, и ты об этом пел - серебряная ласковая флейта, в длиннейшую из всех земных ночей, став непростым, неведомым, ничем, мелодию вплетал атласной лентой. Мы слушали, не помня о себе - вот перелом, каденция, рубеж, вот музыка, пришедшая на смену всей тишине, всем бедам до одной, на кипенном листке двенадцать нот - и слишком хорошо им знаем цену. Так Новый настаёт - как фолк, как джаз, играет в такт важнейшему для нас и для сердец, измученных и лишних.

...Крылатой тенью промелькнув в окне, зима берёт аккорд, и первый снег

на струны опускается неслышно.

[club178049603|Мария Килден]